A la dérive de mes pensées.

Je ne pense pas pouvoir dire que je suis quelqu’un.

Je ne pense pas pouvoir dire que je suis personne.

Je ne suis juste que moi. Une femme, une enfant, tout à la fois.

Je suis un savant mélange d’amour et d’imagination.

Oui, ce “moi”, qui n’est que l’unique, est parfois désespérant. Ou encore grossier. Rarement calme.

Mais il est ce que je suis.

Il est ce qui me rends fière ou parfois triste.

Je ne suis peut etre pas plus intelligente que ma soeur, mais je ne suis pas à plaindre.

Je ne suis peut etre pas aussi sportive que mes frères, mais je ne suis pas un tonneau avec des jambes.

Je ne suis rien et en même temps tout.

Je ne suis que celle qui aligne les mots les uns après les autres et qui les lient telle un entremetteuse.

Cela n’a rien de louable.

Cela ne va absolument pas m’aider à avancer dans les études.

Mais ce “cela” me définit. Il fait que je suis heureuse et fiere de moi.

Je peux ainsi rendre les gens tristes, heureux, passionnés, amoureux, aventureux, seulement en les faisant voyager à travers mes mondes.

C’est un talent que bon nombre de personnes possèdent.

Mais à ma façon je le rend unique, tout aussi unique de moi.

Je ne suis pas exceptionnelle, mais je suis unique.

Un atroce emmêlement de lettre me compose.

Je suis sur mon nuage d’encre.

Je suis bien, parmi mes rêves qui deviendront ma réalité grâce à ma persévérance et ma croyance.

Oh oui, j’en surprendrais certainement un tas, mais je deviendrais celle que j’ai toujours rêvé d'être. Engagée, rêveuse, écrivain.

Cela ne peux peut-être pas composé une vie, mais c’est un début que je me fixe.

J’ai mon destin entre mes mains tâchées d’encres. J’irais au bout. Je serais qui j’ai choisi d’être. Ça ne sera sans doute pas exactement comme je l’aurais imaginé.

Ça sera encore mieux.